Tuxedomoon… Un cas à part, définitivement. Un de ces groupes ovnis pas très rassurants, le cul entre plusieurs chaises, difficile à situer une mappemonde… Gothiques ? Néo-classiques ? Dadaïstes à la Residents ? Belges ? San Franciscains ? Même le nom du groupe m’a longtemps été difficile à prononcer… D’où ma prudence en avançant cette chro d’un superbe maxi-single dégoté dans un disquaire de SoHo bien fourni en musiques tristes… Même dans la discographie du groupe, c’est le flou qui prévaut, flou que j’avoue avoir entretenu en ne me renseignant pas plus que ça sur le groupe : vous échapperez donc pour cette fois aux anecdotes et autres historique du groupe, que Shelleyan a déjà très bien brossé. Un objet en forme d’œuvre d’art ovniesque donc, publié sur les disques du crépuscule (excellent label cold wave belge, dont je n’ai pas fini de vous parler), et à la troublante pochette détournant une silhouette de femme se lavant (probablement repiquée chez Pierre Bonnard)… "Pourquoi elle se lave ?" dit le titre. Réponse derrière : "Parce qu’elle vient juste de danser un ballet de Maurice Béjart sur une musique de Tuxedomoon"… Ok, super logique… Un petit texte nous éclaire sur la "muse" du disque, Greta Garbo, qui elle aussi cultivait l’art du mystère. Dès la face A, on est mal à l’aise : ces salauds osent une gigue slave endiablée entre Mr Bungle et Ivan Rebroff, en hommage au film Ninotchka de Ernst Lubitsch, avec la Garbo justement, inspiratrice du ballet de Béjart et de la musique des aliens de San Francisco. Pourtant la face B semble n’avoir rien à voir avec tout ceci : Again, superbe et langoureux, évoque l’intensité dramatique de Joy Division couplée à la basse et au saxo de Morphine et aux synthés insomniaques de John Carpenter… Et encore, même avec ces 3 références, vous serez loin de cerner le truc… En fait, la seule chose qui pourrait se rapprocher de ce diamant brut aux reflets aquatiques, ce sont les morceaux les plus ambient de Can avec Damo Suzuki. A écouter derechef pour les blasés, ceux qui veulent du nouveau et croient avoir assimilés toutes les grammaires. La cold-wave, genre mort-né par excellence, recèle parfois des joyaux d’une profondeur abyssale comme celui-ci. Conceptuel, déstabilisant, magique.