James Chance And The Contortions › Buy

Cas épineux que celui de James Chance. Né James Siegfried, il changea de nom une première fois le jour où il débarqua de son Milwaukee terreux à New York pour former Teenage Jesus & The Jerks (formation ultra-culte comportant une espèce de goth boulotte débutant sous le nom de… Lydia Lunch !) à la fin des années 70, puis les quitta pour former son propre groupuscule tourné autour de son ego de maniaque, dont voici le premier album; avant de devenir enfin James White, sorte de déclinaison ironiquement et désespérément immaculée de James Brown, tentant de s’insérer dans le music business conventionnel. Pour le disque qui nous occupe ici, on est encore dans la scène No-wave jusqu’au cou, celle-ci n’étant pas encore fanée. La particularité de Chance dans cette scène composée de pas mal d’intellos frappadingues mais un peu nerds propres sur eux sur les bords ? Eh bien, Chance met en avant sa gueule et son nom, déjà. Un principe tabou pour les tenants de la scène, trop peureux ou trop intègres pour oser s’avancer dans un new york où ça casse pas mal… Mais Chance, dès le départ, n’a rien à perdre. Eno le fout en tête de gondole de sa compil "No New York", alors que beaucoup l’identifient comme parrain de la scène ? Rien à battre. Pour l’avoir vu sur scène cet été encore, on peut l’affirmer : ce type est une bête. Une bête de scène, un genre d’Irlandais à la gueule d’alcoolo terminal en mode écorché vif permanent. Et ça s’entend ici : le rythme est maintenu du début jusqu’à la fin, ultra soutenu, tendu jusqu’à la rupture, sans jamais s’essouffler ou se ménager. Seuls les bonus live viennent casser la cadence, pour s’achever sur un Jailhouse Rock qui rappelle que ce morceau parle d’enculade entre prisonniers ("and now a little something for those of you who live in the past…"). Chance fait son truc à fond parce qu’il ne sait faire que ça. À l’inverse de personnalités plus cérébrales comme Lunch ou les membres de Sonic Youth, Chance est incapable de varier sa palette, de faire des collaborations, d’étoffer son discours… C’est un monomaniaque grave, du genre qui ne sourit pas. Là où Wire et A Certain Ratio avaient blanchit le funk, là où les Talking Heads et King Crimson l’avaient dopé à l’afro-beat comme les néo-romantiques l’affectionneront tant, Chance le récupère et le contorsionne, l’essore jusqu’à ce qu’il n’en reste plus la moindre trace de négritude. Sauf que là, le résultat sent indubitablement la transpiration : SA transpiration à lui. La plupart des groupes pré-cités utilisaient les influences black avec une distanciation post-moderne, allégeant ainsi un discours qui contrastait pas mal, souvent critique de société de consommation. Pas Chance. Sa transe à lui n’est pas une échappatoire, elle est premier degré pur. Catharsis ou trip SM ? Pour comprendre, il faut bien sûr écouter en priorité Contort Yourself, qui fait bouger le cul de toutes les meufs avant de les traumatiser en règle durant la dernière minute. "I’ve got what it takes to drive you insane"… Où un titre du genre Bedroom Athlete. Chance ne fait qu’asséner la même rancœur idiote mais bien réelle : Ah vous voulez du sexe, les gens, mais vous voulez pas voir de blacks ? On va vous en donner, Patrick Bateman-style. Check la pochette : oui bien sûr, tout cela était trop évident, exposé à coups de scalpel. Mais je vous l’avais dit : monomaniaque.