Stinking Lizaveta › Scream Of The Iron Iconoclast

Stinking Lizaveta, avec son nom, son titre d’album et sa pochette barbare/cheap, a de quoi attirer l’attention comme de quoi repousser… Un trio instrumental, des zicos affolants de maîtrise qui enregistrent live, sans aucune autre source sonore que leur 3 instruments, qui plus est rôdés à sillonner l’underground américain le plus crasseux et paumé depuis 10 ans… Ce qui n’a laissé à ces Philadelphiens que peu de temps pour enregistrer 3 albums entre deux tournées. Voici donc le quatrième, bien tendu et plein à ras bord, le tout sans qu’on s’ennuie une seule seconde ! Ce qui n’était pas gagné : aux premières minutes le doute assaille votre serviteur : serait-ce encore un de ces groupes qui cloue sur place par sa technicité avant de se révéler aussi monotone qu’une départementale de Lozère ? A première vue, compte tenu de la jolie contrebasse empoignée par le euh… contrebassiste (c’est d’ailleurs un vrai régal de l’entendre s’épanouir tout au long de l’album, fournissant une assise profonde et mélodique aux pérégrinations des autres), nous avons affaire à un trio qui louche un peu vers le jazz, donc vers le math-rock… Que nenni. Les morceaux les plus longs, « To The Past » et l’hendrixien « Unreal » - une tuerie – nous rappellent que nous sommes en territoire noise rock ! C’est cette dernière piste qui atteste le plus de la variété de la palette proposée par le groupe : intro inoubliables, solos héroïques décalés avec le reste, aérations délicates, dissonances rêveuses arachées à la guitare (écoutez moi le milieu de « Soul Retrieval », ça va chercher très loin, et c’est Tom Morello qu’on assassine)… Ça sprinte sans s’vautrer, ça grince sans coincer, ça dérape sans perdre le contrôle une seule seconde. Du travail de pro, en somme. Les réussites de l’album sont sans hésitation les morceaux les plus orientalisants comme ce « To the Sun » swinguant à mort à faire crever d’envie System of a Down, où encore le plus apaisé « Cyclops », qui se profile d’abord comme une petite sucrerie acoustique, avant de prendre une cadence infernale de célébration païenne. Le mot « chaloupé » n’est vraiment pas galvaudé pour ces 3 energumènes à la mine pas thibulaire. Le verso de la pochette est a ce titre plutot drôle : on va de la batteuse rageuse à mi chemin entre Sigourney Weaver et une femme de cro-magnon, au gratteux quasiment sasquatch, en passant par le contrebassiste aux faux airs de Raspoutine. Plutot marrant, surtout pour un groupe underground américain, qu’on aurait plus imaginé avec des lunettes carrées…