Whitehouse › Buchenwald

Pour ma centième chronique, je misais sur un autre disque, mais finalement, quitte à parler bruitisme, en voilà un qui n’a pas volé son étiquette. William Bennett s'est rapproché de son micro, toujours plus violemment. Malheureusement, les ondes sinusoïdales ont fait de même. Les six premières minutes du titre éponyme sont atrocement douloureuses (les cinq dernières aussi, à vrai dire), même à niveau sonore moyen, et je n'ose imaginer le niveau d'oppression que ressentaient les auditeurs lors des premières représentations du groupe. Reste que l'on peut s'interroger sur une recette qui semble avoir trouvé son paroxysme et sa propre limite. Parce que 'Buchenwald', le bien nommé, n'est au final qu'une insupportable torture, plus ou moins répartie en quatre partie distinctes, toutes similairement fascinantes et inaudibles. Ce disque n'en est pas un, ce n'est qu'un outil d'expérimentation inhumain, sordide, le genre de truc qui pourrait figurer au milieu d'objets récupérés dans des camps de concentrations chez un collectionneur douteux. A vrai dire, vu la difficulté à se procurer l'objet, il fait déjà partie de l'Histoire. Whitehouse, par ses thématiques (Albert Desalvo n’est autre que l’Etrangleur de Boston, quant à Buchenwald, inutile de vous préciser de quoi il s’agit) et sa perversion du terme « musique » a touché à l'extrémité ; il ne reste plus qu'à dissoudre le groupe... ou à le faire grandir.