L.E.A.K. › The Old Teahouse

Une fois de plus la réalité s’est éloignée de moi, de peur de se faire happer par la noirceur sans fond de mes traumatismes psychologiques. Ceux-ci suintent par tous les pores, deviennent son, deviennent musique. Ils se réalisent et s’accomplissent dans l’air, devenant tour à tour abominables nuages poussiéreux, angoisses ineffables, ou chutes cataleptiques dans d’insondables gouffres desquels surgissent parfois d’étonnantes pulsations volatiles. Mes troubles prennent forme, deviennent chair et peau, s’effilochent autour de mon corps, mutent en horreurs palpables qu’il aurait mieux fallu ne jamais laisser entrer en moi. Je ne suis plus que bouteille de Klein, à la fois émetteur et récepteur, je marche dans mes propres chimères, je piétine mes synapses en remodelant ma folie à l’infini, tel un chef d’orchestre abandonné dans un amphithéâtre, où chaque siège vide aurait laissé place à un miroir. Quand je me serai lassé de me chahuter, je chercherai refuge, quelque part au plus profond de ma mémoire, peut-être le lit de mes parents lorsque j’étais nourrisson, peut-être mon berceau ; alors je pourrai cesser de faire semblant d’exister et je me laisserai happer par mon inconscient, qui attendait patiemment de reprendre le dû que je lui avait arraché le jour où je suis né.