Lève ton cul de cette chaise et danse ! Comme tu peux, dans ce chaos de rythmes/sons tous en pointes, cassures, revirements. Libère ton esprit et ledit cul suivra – mais un cul qui se trémousserait plutôt du côté des marxistes non-orthodoxes, non-alignés et autres trublions, alors. « Moi, j'suis un anarchiste »... Ouais ouais mais non, en fait, non-plus – il radotait déjà, Johnny Pourri, alors. Il y en a dans le coin qui ont d'autres problèmes. Il y en a dans le coin qui ont d'autres idées, peut-être bien meilleures. Peut-être bien des bonnes sous ces allures de grand foutoir !

Rip Rig & Panic découlent du Pop Group – comme l'incendie découle de l'étincelle ou l'avalanche de l'écho d'un cri, d'un bruit bien/mal placé. Enfin non, pas vraiment. Comme l'escalade – au sens de « et là tout de suite, ça a été l'escalade » – découle d'un échange qui souvent, au départ, n'en demandait pas tant. Le groupe prend son nom chez (Rashaan) Roland Kirk – le multi-saxophoniste free-jazz-funk-soul qui soufflait parfois dans plusieurs de ses instruments à la fois, ou se prenait de chanter dans une flûte. Et ce premier album – pourquoi se restreindre – s'appelle Dieu. En affichant, à gauche et en-dessous ce nom/titre un babouin (il me semble que c'en est un) pas jouasse. Et la musique, donc, vous saisi tout autant au colback, ne vous saute pas moins à la gueule. Piano free/Boulez-groove (si), funk désaxé, démantibulé, vocalises post-punk ou simplement vrillées sans étiquette, montées en strates et motifs, cocottes de cuivres en dissonances – par moment on croirait entendre DNA (le trio no-wave oui) jammer avec l'Art Ensemble of Chicago, Sun Ra ou les plus terriens Dirty Dozen Brass Band. Avec l'accent de Bristol tout ça. Et des interludes d'une drôle d'ambient/world music atmosphérique jouée comme si le trou central du disque, sur la platine était – justement – décentré, ou que plus d'un bras, d'un saphire, étaient posés sur les sillons, laissant entendre plusieurs moment de la chose en simultané.

Bien-sûr, tout ne sonne pas « abouti » dans ce fastueux fourre-tout – sans aucun doute ça n'est pas, ça n'est SURTOUT PAS l'idée. Rares sont les moments, toutefois, qui ne saisissent pas – ne nous sortent pas de la torpeur où nous pouvions nous trouver. C'est un genre de tonic/tonique qui vous fera encore plus suer par temps de grandes chaleurs mais sans que ça ne vous dérange plus, alors. L'hiver, ça vous tient lieu de parfait combustible/comburant/carburant roboratif. En toute saison, ça semblera jaillir de vos rêves les plus agités – ça viendra s'y loger, les épouser, en clamer la beauté et la force d'intranquillité. Mais c'est un lieu d'accueil aussi – et quel délice de se poser un instant (cinq minutes et plus durant, au vrai) au creux d'un magnifique The Blue Blue Third. Ça ne dure pas, bien entendu – et c'est pour ça qu'on est venu... Aussi. Parce que, nous dit le titre suivant, Les Ombres Ne Sont Là Que Parce Qu'Il Y A le Soleil. Et puis de nous méfier, parce que nos leaders aiment l'odeur du napalm (salut, Colonel Bill Killgore, puissiez-vous, à votre tour, brûler sans fin aux enfers, si de tels lieux existent, nul doute qu'on vous y ait gardé un siège en fer, et une cellule garnie de toutes sortes d'instruements). Ça file comme ça sur quatre faces de vinyle – filer étant le mot, puisque ça se lit en 45t, sur cette version première. Il y a Ari Up, tiens, dans la bande – celle des Slits. Neneh Cherry, aussi – et profitez, vous ne l'entendrez guère ailleurs ainsi. Vous n'entendrez d'ailleurs guère ça, tout ça, ailleurs, si distinct et si mêlé. Celles et ceux là feraient d'autres disques. Mais plus jamais celui-là. (Parce que c'est impossible, et que c'est bien comme ça).