À vrai dire ce n'est pas un farce, une simple fantaisie, cette thématique S.F. populaire, cette fixation exclusive autour de la vieille série – The X-Files. C'est une façon de dire – tout ce qu'il y a, ce qu'ils et elle ont à dire. C'est cette ruse de la pop-culture quand elle veut sortir de l'abrutissement divertissant. Ça brasse des sujets, métaphores, angles d'attaque pas toujours bien drôles, réjouissants sous les effets spéciaux et les citations, le réflexe de retourner à ces trucs qu'on aime, qu'on a vus enfant, qu'on se remet au cour des années.

En l'espèce, en bon.ne.s punks, aternatif.ve.s qui tournent sûrement hors des circuits commerciaux, sortent des disques sans le moindre souci d'en tirer profit pécuniaire, F. Emasculata en racontent. Nat Gyll-Murray par exemple, rappelle, se réclame du fameux Scully Effect – ce phénomène lié à ladite série, la présence du personnage de Dana Scully à l'écran, active, rationnelle, loin des rôles de potiches où de nombreuses sitcom et autres fictions avaient avant ça (est-ce pour de bon fini ?) l'habitude de cantonner les actrices, ayant selon de sérieuses études incité de nombreuses jeunes femmes, à l'époque, à s'inscrire en filières scientifiques, à poursuivre des études afin de devenir ce qu'elles entendaient, vivre pour elle-mêmes. Enfin, elle dit... Elle CRIE, plutôt ! Sur divers tons. Elle grogne, parfois. Elle fait traîner sa voix (sur Duane Barry, fausse ballade aux inflexions presque bluesey, presque folk ne serait l'amplification grumeleuse, aux intonations rauques, incarnées) ou bien la fait claquer. Toujours, c'est percutant, saisissant – ça vous chope et vous implique, vous jette dans l'écoute immédiate. La musique que jouent les autres, autour, attrape aussi. Elle varie, en plus, ses vitesses et consistances – encore plus que sur Hail Mulder, l'EP/album précédent. Plus que jamais les poussées de pointes hardcore, crust, vous rentrent dans le lard, droit devant. Plus que jamais aussi, les tournures soudain grunge, rock sale et groove, crasse de proximité, séduisent, nimbent ce qui pourrait n'être qu'une autre poignée de décharges brutales d'une beauté poignante, d'une aura, comme l'émanation d'une respiration – réelle, proche, traquée, partagée.

Les lumières vives et les dents qu'on fraise, qu'on fore au laser – dans la mythologie de la série, on sait à quoi ces images renvoient. Pour qui ne l'aurait jamais vu et voudrait voir, je n'en dis pas trop, histoire de ne pas spoiler... Mais bien-sûr, ça parle d'enlèvements et d'expériences – traumatisantes, impardonnables pour qui les subit. Quiconque les aura imposées, y aura exposé l'autre, l'enlevé.e, devra payer, rendre des comptes, TOUS les comptes. Trust No One, dit l'une des accroches – mais vous-meme, si, et la poignée choisie de celles et ceux avec qui vous faites, croyez-y... Ce que vous faites, voulez, aimez. Ce qui ne sert pas le Grand Plan imposé d'un au-dessus dont vous ne savez rien, ne voulez rien savoir... On ne se fait pas d'illusion, allez. On essaye d'être autre-part – à côté du pire, de la résignation, de la conformation. Le temps que dure le boucan, c'est toujours ça de pris – ce moment où la Grand-Merde, les conneries qu'ailleurs on accepte ne parviennent plus, elles, à nous embarquer.