Nous y voilà en plein ! Dans cette décennie 90 dont Blind Idiot God avaient anticipé de quelques années la marche, l'une des approches, cette manière de fusionner/fissionner les matières, les genres, les timbres, dynamiques. En plein dans leur son, aussi – abouti, mûri, plus percutant et massif, plus détaillé que jamais. Les trois, de plus, ont appris à manier encore plus finement – et plus brutalement – leurs instruments et la composition, alterner à l'abrupte ou progresser encore plus sournoisement. D'emblée ils vous assènent leur truc au plus renversant – 747 et ses tonnes de carlingues soulevées/jetées avec l'aisance, la vélocité d'un geste quotidien, anodin.

Cyclotron est complexe, et évident. C'est ici que s'exprime complètement – sans le nommer, sans le dire – le jazz, dans la mixture (très haute température) que touillent, concoctent ces gars-là. Sans le dire, oui, et même en trichant – en faisant passer ça pour du bruit punk, de l'assaut de bête aveugle (lovecraftienne ou pas... mais n'empêche, c'est bien ici que leur géométrie se déploie dans sa dimension la moins euclidienne). Ou alors – et ailleurs – en faisant passer pour une phase de relâchement les frappes les plus sèches, des passages dub au vrai pas moins contondants que le reste. Par moment, on dirait l'une ou l'autre production du label On-U Sound – en plus soigneux sur les réglages mais moins précautionneux sur les éventuels dégâts causés par la libération du truc hors de l'air confiné du studio. Sur d'autres passage, le trio arbore l'allure d'un groupe de metal/fusion qui aurait pris le tour de virer la parole et les fringues de skate de leurs mélanges – pour ne garder que la force de propulsion et d'immersion (d'engloutissement ?) des parties assemblées, montées, soudées, pour ne garder que la puissance d'impact. Cyclotron impacte, c'est ça, frappe, lamine, tabasse... Mais on se mange ça, toujours, avec plaisir. Les dissonances, les rythmes hâchés ou scandés au cloueur pneumatique, les accélérations qui fauchent, les ralentissements qui enfoncent (cette fois c'est le mot), qui écrasent.

Ils prennent leur temps, en plus, ces salopiots. Celui de bien tout décliner jusqu'à la lie, chaque fois, quelque soit l'angle retenu. Ils varient les techniques – accords cognés, trémolos proto-black (Thunderhead, ouch), harmonies déchirantes ou bien ouvertes (béantes ?), basse enveloppante et/ou qui tape au ventre, blasts (ou quasi) et skank. Douze pistes, comme ça, à ne pas nous lâcher, à aggraver l'affaire, à concasser du funk, désorbiter des tournes heavy, faire tourner rond des motifs biscornus. Le pire étant qu'on n'y trouvera rien de trop. Fhtagn, tiens, oui, comme dit le tag d'ici. On (se) retourne dans cette boue, marre du Chaos et structures fines qui sont Chair du Cosmos.