Trois freejazzmen japonais (dont deux passés par le Kiyasu Orchestra, groupe du batteur de Sete Star Sept et star/meme du net pour ses performances publiques de caisse claire seule maltraitée sur table ou jusqu'au sol). Une guitariste au look d'idol un peu cheloue – Kuzuha, par ailleurs membre (fondatrice et à peu près la seule fixe, il me semble) des cintrés grind/powerviolence Self Deconstruction. Une photo granuleuse prise sans doute en répète (en quoi ?!) ou pendant l'enregistrement même. Une sortie sur le label PSF... Il faut s'attendre à du pas net, du sale, du secoué du bocal.

De fait ! Le truc – coup unique de ce quartet dont on se demande si c'était une évidence ou un accident ou les deux ou encore autre chose – sonne cru, jam jouée par des gens à la maîtrise pas commune mais décidés à ne pas se limiter à des formes, des compositions trop strictement arrêtées, fermées. DONC ! Le rythme roule ou se fracasse selon ce qui leur prend. Le sax et la gratte se tirent la bourre pour faire des trous dans la tenture qui sert de ciel au-dessus de cette terre que la rythmique fouille, farfouille, fouaille. Mais en fait non : ça ressemble à un vrai dialogue, une complémentarité, ce remplissage, bourrage dans les aigus et les medium par le soufflant et par les cordes. Tout le monde se met – sur un signe qu'on n'avait pas vu (innocents que nous étions) – à nous tabasser en cadence, juste pour le fun, à un moment (Gateway, ah ouais, vous êtes comme ça, vous, la-meuf-les-gars ? Mais on vous a fait quoi ?). On ne s'ennuie à aucun moment – parce que ces facétieux.ses là savent aussi changer de braquet, ne pas toujours passer en force, faire chanceler l'atmosphère. Alors les quatre pistes prises en studio coulent étonnamment bien, vite, quelles que soient les traces qu'elles laisseront sur les murs, le sol, le plafond (la tenture a craqué, ça y est, on voit que le placo a pris des beignes lui aussi). Tout sonne spontané mais pas précipité. Surtout... On a l'impression qu'ils/elle se font plaisir aussi, tout simplement mais avec les moyens qui sont les leurs – c'est à dire, on le répète, pas minces, pas étroitement définis. Pas besoin de disséquer un concept pour que ça devienne contagieux. Il semble que même le nom de la chose – groupe, disque, rencontre – n'ait pas de sens particulier, ou en tout cas ça échappe à google. (Les quatre caractères pris séparément donneraient dans/d'autres/peigne/la mort... J'ai comme un doute).

Ensuite, il y a ce presque quart-d'heure de performance live. Le son ne varie pas tant que ça, par rapport aux morceau en studio. Cette fois, ça vocalise – le saxophoniste, apparemment, qui se pique de brailler et de balancer ce qui sonne comme une espèce de sabir d'internationale lettriste. Ça s'emballe fort, cette affaire ! La guitare, qui a fini de grignoter ses gravats, s'attaque un peu plus méchamment, directement, à nos tympans. Et l'autre, la voix, qui part en délire... On dirait qu'il sanglote. On dirait qu'il sanglote COMME SON SAX. Dans son sax ? BLAM ! Les voilà reparti.e.s en déferlante de caillasse sonore. Comment ça va finir ? Bientôt. Abruptement. Je ne savais pas quoi dire de plus, ça tombe bien. Pourquoi je vous parle de ça ? Parce que j'aime bien ces disques qu'on n'a à peu près aucune chance de connaître sauf au détour de l'une ou l'autre connexion, dont on ne se rappellera parfois même pas vraiment comment on en est arrivé dans leurs parages, ou si on en attendait quoi que ce soit. Des fois, ça marche. Celui-là, ça marche. Bien. Bon. Ça me suffit à chaque fois. C'est mieux, bien mieux que de se passer ça seulement pour voir, en attendant de trouver autre chose.