Une pochette moche à couleurs criardes cache un trou noir. Le bulletin météo de 9h30 du matin était pourtant formel : 20% de chances de tempête maintenant, 50/50 ce soir... et c'est là, dans l'œil du cyclone, matelassé de réverbérations fascinantes, loin du pourquoi, que je comprends enfin. C'est là dans ce Monde en Tissu Vichy, partout et nulle part, loin de l'instant figé, dans le mouvement éternel, perpétuel, que je comprends. Qu'il n'y avait rien à piger là-bas, où on délimite, explique, compartimente. C'est ici, dans le néant, où tout se finit, que tout se joue. Dans les dimensions confondues. Loin du monde concret, trop dur, trop limpide, trop net... mais là où tout se fond et s'interpénètre, dans le mou obscur, qui flotte en permanence... La soupe des sens, la dilution dans le grand néant qui recrache des parasites radio, renvoie des signaux, semblables à la lumière des étoiles mortes... L'écho, le son, la molle danse des éléments. Échantillons fondent en magma vaporeux... Pas plus de cow-boy (ou de country) que de beurre en branche ici, chez Mr Rapoon/Zoviet France et Mr Nocturnal Emissions, sinon du Yul Brynner dans Westworld... mais surtout du ciel oui, du ciel qui avale, du qui s'étale, et désintègre tout avec la douceur de ces évènements tragiques se déroulant à si grande échelle qu'on les sent comme un bruit de fond, une radio qui reste allumée pour l'éternité... des cordes de guitare sèche qui sont tellement disloquées et jetées de part et d'autre de l'espace-temps, qu'on les voit comme des lignes d'orbite, de débris spatiaux qui n'intéressent plus personne... des photos qui s'effacent, en crème primordiale... le temps qui file entre les doigts... la musique qui se diffuse par vagues doucereusement nauséeuses, celle d'une Amérique colorée et sucrée mais si lointaine, qu'un océan dit atlantique la sépare de notre île où règne le goût du gris. Dont seul l'esprit peut s'émanciper avec les crayons adéquats... des rêves, des songes, des bribes d'œuvres en miettes, des vrombissements terrifiants dans la Prairie... du David Lynch, en moins catégorique... facile, la réf, ouais, comme trois petits points de suspension à la con... mais flemme, trop grosse flemme, envie de me laisser emporter, balloter, dans la torpeur des éléments évaporés, des souvenirs entremêlés, des coupures de réalité, de beauté brute gaspillée, froissées et jetées dans le grand bain, du bruit en fond de sauce... des choses simples comme ce sifflement, banal, menaçant, si loin qu'il est si proche et même au-dedans, au centre de mon songe... pendant que ce mec à voix aigrelette chante je ne sais quoi... ou ce message post-apocalyptique d'avant le grand flash, de bien avant... Des échos, oui, des échos qui, mêlés, donne une sorte de grosse gelée, jelly-jello, d'ambiance pure. On se laisse bercer sur cet océan onirique unique, et on voit son cerveau nous dépasser à la nage. En se disant "à bientôt, ouais... ou à jamais". Adieu, clarté. Sayonara, justifications. Farewell, réalité.