Sodom › Genesis XIX

Sodom à l'envers ça s'écrit "modos". Étonnant, non ? Il en aurait fallu un, de modérateur, pour contrôler ce disque, comme on filtre du spam ou du troll. Un vrai modo, pas un quasi, un nettoyeur à l'ancienne, qui maîtrise la punition, l'écrasement. La domination. Ce qui n'est plus le cas de Sodom depuis un petit moment ! Transition en douceur pour œuvre mineure : Angel Ripper, métalleux sur tracteur-tondeuse se rêvant encore juché sur son panzer, avance, fonce, produit du son. La pelouse est nickel. Et nous on espère le miracle qui n'arrive pas, qui n'arrivera sans doute pas. On entend. On attend. Même la pochette qui se la pète un peu, plus solennelle que les affreuses trois ou quatre ou cinq ou six précédentes, semble dire "OK faisons comme ça". Cette pochette qui d'ailleurs me rappelle pas mal celle d'Angel of Retribution de Judas Priest - un hommage peut-être ? Tandis que ce disque me rappelle fortement... SODOM. J'écris le blase en majuscules, car je suis devenu Darkstar Raven à force d'écouter des disques de... à l'intérêt relatif ! Pas plus de nouveauté qu'au fond d'une pissotière de l'Oktoberfest ici. Au fond, les velléités mélodiques des deux albums précédents étaient préférables... Là c'est chou blanc. Tir à blanc. Tri du linge, c'est chiant tout pareil. Ne vous laissez pas abuser par le départ en trombe d'une "Sodom & Gomorrah" : il n'y a rien ici qui apporte quoi que ce soit à tout ce que le groupe a déjà dit, et il y joue comme jouerait une IA à sa place. Y a même Angela Merkel aux baguettes. Y a des riffs partout, y a de l'inspiration nulle part. C'est un peu comme s'enquiller des combats de MMA quand on en a rien à foutre des pugilistes, ou du MMA. On voit des mecs s'agiter, on se dit "ah bon ah ouais, d'accord". C'est chiant à en crever, comme le golf ou le tennis en fait. C'est même presque comme regarder du foot, quand toute cette pelouse et tous ces sponsors nous désespèrent de l'humain. On voit des petits gugusses courir et on entend des abrutis gueuler dans un micro. Non en fait pour être plus juste et ne pas énerver nos lecteurs amateurs de programmes sportifs : c'est plutôt comme un film de guerre de merde. Vous savez, de ces faux nanars-vrais navets rangés dans Netflix ou Prime Video quand tu déroules un peu, y a trois bons films et tout le reste c'est du sous-produit à la chaîne ? Du chiant qui mouline à balle. Ben là c'est pareil. Gadagadagadoum, BRTK-BRTK-TK TKTKTKTKTKTKTKTKTK "prépare-toi à mourir ordure" ronfllll zzzzZZZZZZ... Voilà voilà... Petit haussement de sourcil sur un petit creux occulte ici ou là, un solo sympa ou une basse grasse qui font mirage dans ce cirage, mais sensation rectiligne et raplapla totale. Je n'ai pas grand chose à dire d'autre. Y a des poils de cul dans ma baignoire, le ciel est bleu ou gris, ou pourquoi pas kaki, la guerre n'est pas finie en Ukraine et en Palestine, et cet album existe, et il s'y passe rien, et cette chronique me fait chier depuis déjà trop de lignes. Alors auf wiedersehen, lecteur, et bonne bourre. Ou pas.