J’avais 16 ans la première fois que j’ai écouté Diamanda Galas, gorgé de lectures mal digérées de Rimbaud et des possibilités d’halluciner éveillé, de bière, de vin (heureusement qu’on ne fumait pas encore d’herbe), les lumières éteintes, le son à fond… Tout pour un début de bad trip sans trip. Dire que j’avais 11 ans quand elle a sorti son premier disque et 13 pour celui-ci… Deux morceaux dont il va être difficile de parler tant il faut surtout les ressentir. Histoire de situer l’ambiance, imaginez une tragédie grecque dont Diamanda ferait toutes les voix. Le cadre est placé par des nappes qui ressemblent à des croassements de corbeaux mêlés à des bruissements d’insecte, le temps d’un instant… Avant qu’il ne s’élève comme un choeur émergeant des Enfers au sens antique du terme, ce chant… Combien sont-elle à faire ces vocalises ? La diva sait jouer de ses timbres, les démultiplier, les passer dans les effets. Les lambeaux crissants qui éclatent parfois dans l’obscurité n’ont même pas pour volonté d’instaurer une tension, plutôt de la détendre tant le chant sonne comme celui d’entités d’un autre monde. Et au milieu de choeurs fantômes débute soudain un dialogue comme celui d’un démon avec le possédé. ‘Sous le soleil de Satan’ version chambre capitonnée. On nage en pleine folie: expectorations, vocalises, paroles débitées à toute vitesse, démultiplication de timbres. Terrifiant de justesse tant dans le débit que les effets choisis, la production, car au delà de la noirceur qu’elle invoque et provoque, Diamanda Galas instaure un malaise naviguant aux limites de la peur. L’intelligence est de laisser des moments de presque silence (juste un mini bruissement dans le lointain); loin de rassurer, ils n’en accentuent que mieux le danger. Tout peut arriver, à tout moment. Pas même de réel crescendo, c’est pire, cette souffrance exorcisée évolue au grès de ses envies, aléatoirement. La seconde pièce reprend plus ou moins où s’était arrêtée la première. Les éléments en place sont les mêmes mais comme un puzzle dont on réorganise les contours, ils développent une autre dimension plus fragile. Plus question de dialogue avec le démon, seulement avec ses pensées, ses peurs, ses pensées qui traversent le crâne à toute vitesse comme des mouches. Inlassablement, le choeur spectral maintient ses mélopées, aucun repos, aucun répit, les mots paraissent sortir n’importe comment, comme dans un discours du frère Salvatore dans le ‘Nom de la Rose’. Le malaise avec une majuscule est encore plus présent, ce morceau respire la saleté, la fange spirituelle, la folie, la peur mais jamais le désespoir, cela n’est pas autorisé. Certains appellent ça du masochisme sonore, d’autres vous regardent comme un fou quand vous affirmez adorer ça mais comment résister ? Jamais une artiste n’avait réussi à incarner le vecteur vers l’obscurité des enfers… Les 80's, début de l'ère 666...