The Irradiates › Audio Mental Manipulation Device

L'ambiance Sci-Fi, batterie fracassée, cisailles de riffs chromatiques-et-trémolos demeure ! Revient plus fort, même. Cette fois, les Irradiates – oui, « les », parce que dans le coin, on dit ça comme ça – jouent leurs propres compos. Cette fois c'est Albini – encore lui ? – qui enregistre et mixe l'affaire. Qu'est-ce que ça change ? Eh bien sans broder, en faire des tonnes sur la question : disons qu'avec eux, entre eux, ce son rêche et cette musique brutale et ouvragée, franche et ciselée, ça colle. Ça coupe. Ça le fait.

Les Irradiates, ça le fait. Ça sait y faire dans ces matières sales qu'ils manient – surf-punk, garage à twangs, mélodies déboulées, constructions de fracas chromés. Ça vire et ça tape – ça joue, sans avoir besoin d'en foutre partout mais en rajoutant une couche quand il faut – y'en a un peu plus, je vous le claque ? Mine de rien, les mecs ajoutent de drôles de « tricks » – cette syncope qui se décale sans que ça sorte du sillon, sur Biometric Data. On n'est pas là non-plus pour se laisser ronronner – quand les basses ronflent et que les cymbales crissent on monte le son, et le truc se mettrait plutôt à gronder.

Je n'ai pas grand-chose à ajouter. Ceux qui trouvent ça cliché par défaut – le genre, l'ambiance, la thématique – trouveront ça cliché s'ils veulent, par flemme ou par conviction. Les autres auront l'heur de trouver ou non le film bon. Pour moi, cette musique raconte excellemment son histoire, son monde – plein de couleurs qui t'explosent à la gueule et tâchent tes rétines, d'accords vrillés qui donnent envie de descendre des pintes ou des shots et de se démantibuler devant la scène comme eux disloquent et assènent leurs rythmes. Ce disque, cette musique, c'est comme un escape-game sous acide, faire de l'urbex en plein montée d'euphorie, délirer lucidement en 5D (celle d'un psychédélisme pas mort, pas celui des foutaises complo-platistes qui courent ces jours le net). C'est vraiment plus finement fait qu'on croirait, à ne pas s'y attarder – plus varié, aussi, avec même une espèce de ballade au vrai plutôt magnifique (Dark Clouds), avant que ça reparte en martellement cette fois limite-Morricone (Sun Projector).

Le film est bon, je disais – même très. Le film est sa bande-son même – c'est à dire, si on veut, c'est l'inverse, enfin, on le prendra dans le sens qu'on voudra, allez. Même la trompette keupon ne gâchera pas la fête – à tourner Gallon Drunk quand on le croyait parti Béru. Le film est excellent. Ça sent la moquette usée des salles de projection anciennes. Mais pas la naphtaline. Ce n'est pas mort, pas mité. Ou alors ça revient d'entre les (Morts, donc... suivez, un peu) – avec une telle patate que ça vous rend désuet toute politique de natalité.