Missing Foundation › Missing Foundation

Missing Foundation, ce n'est pas qu'une histoire de musique. D'aucuns vous souffleront même sans doute cet antique refrain : que tout court, ce n'est PAS de la musique. Laissons le fracas couvrir leurs murmures feutrés...

Peter Missing – exilé volontaire depuis New York – a d'abord monté la chose à Hambourg, vers 1984, avec alors des membres de KMFDM. Puis rentré au pays – après quelques poignées de concerts, quelques cassettes enregistrées – le type en a retrouvé, rencontré, immédiatement engrainé d'autres. Et tout ce monde s'est lancé carrément dans l'émeute.

Missing Foundation était, autant, plus qu'un groupe : un groupuscule. Squatteurs activistes mobilisés contre la gentrification alors galopante de leur quartier (un bout de l'East Village). Mobilisés, c'est à dire : pas seulement en mots, théoriquement mais physiquement, présents en personne quand affrontements il y avait – nous reparlerons ailleurs de l'épisode de l'émeute de Tompkins Square Park, l'année d'après.

Pour le moment, toutefois, évoquons le boucan. Pas de la musique ? Peut-être bien allez – que ça évacue tout de suite, à l'écoute, la question, que ça pose autrement le terme. Rien qui soit fait pour servir d'agrément, en tout cas, pour bercer. De l'agitation. Des bruits de barils, citernes, ferrailles amplifiées. De l'indus au sens le plus débris, le plus littéral, bête, pragmatique du terme – rythmes tapés lourds et claquants sur des déchets d'usine, la voix et les nappes électriques, saturées, parasites (produite à priori par des guitares, basses, parfois on pense entendre une espèce de violon... les moyens, les sources sont brouillées, et ça n'importe pas tant, de savoir) mixées elles aussi au plus sale, saturées, pour qu'on les entende à travers le tumulte. Comme chez Throbbing Gristle ou Neubauten – mais l'angle école-d'art le plus raboté possible, extirpé, qu'on entende surtout la violence, la brutalité du choc, sans que ça puisse rejoindre, même par « l'anti », la poésie décorative.

Tout est brutal, là-dedans, sommaire, sale, puant, cabossé mais incassable. Tout sonne l'assaut mais pas en rangs serrés, militaires – les tambours de guerre sont ceux de l'effondrement, du déferlement de gravats. Les rats surgissent d'entre les pierres, plantent leurs dents aigus et infectes à travers les uniformes. Sur des images de cette époque ou à peu près, on voit que Peter Missing, quand ils jouaient, foutait parfois le feu à ses propres vêtements avant de fendre d'un pas décidé les rangs des punks et autres traîneurs venus assister sans forcément savoir au spectacle.

Les traces gravées sur cet objet – premier album officiel, avec ce logo verre-de-Martini-renversé (anti jet-set, la fête est finie) – donnent encore à entendre, à sentir, à respirer, presque cette atmosphère de danger, de vie dans des refuges temporaires, menacés, d'urgence (pour une fois le terme prend tout son sens), de tension toujours prête à la rétorque ou à la fuite. Grincements, braillements, échos. L'air contenu dans cet espace n'est jamais apaisé, immobile – jamais assaini, non-plus. Si l'on y dort d'un œil, il vaut mieux protéger l'autre d'une taie, que l'une ou l'autre écharde échappée d'une machine, d'un matériau corrodé, ne vienne pas s'y ficher. Les scansions essorées, vrillées d'effets, sur Waco Waco, c'est du pur cauchemar – qui dit « COURS », une fois de plus, indique les deux directions possible et pose au centre l'obligation du choix. C'est un exemple. C'est tout le long comme ça.

On ne s'assoit pas, chez Missing Foundation, on ne se pose jamais, dans ce disque. Pas le temps. Pas envie. Trop à faire, à dégommer, trop d'assemblages à combiner et de pièges à saboter (et vice versa etc.). Le temps n'a pas désamorcé le truc – oui, en entends bien de quand, d'où, à peu près, ça vient, mais ça ne s'encaisse toujours pas comme une œuvre exposée dans une rétrospective. C'est trop dense pour ça – et trop éparpillé, aussi, émietté sur le champs pour qu'on ne puisse jamais y marcher tranquille. On s'y salit les doigts, le reste de la peau, on sent les tremblements qui se communiquent aux organes, de pied en cap.

À la fin du coup, on s'éparpille. On se retrouvera non loin, derrière un tesson de mur.