Distorted Pony › Punishment Room

Comme je vous disais ailleurs : le noiserock, c’est pour la purge ! Peu importe si c’est sur un accord et demi ou bien plus complexe, plein de notes, renversement de trop … Peu importe si ça riffe blues ou clusters, dissonances qui font bugger votre accordeur. Si ça « sait jouer » ou pas – au mieux, ça, c’est secondaire. PURGE. Et donc, en conséquence : ça sonne SALE ces trucs-là ! Si ça fleure la rose, quand il y a marqué ça – NOISE devant le ROCK – bah… Mauvaise porte, je vais voir ailleurs. Bon… À partir du moment où je l’ai passée, ceci-dit, j’oublie les mots marqués. Je m’y lance – attendu que ça groove. (Et si possible : pas dans les clous. Quoi qu’ici, vue la pochette, le titre du bidule…).

Bref, voilà. Distorted Pony : groupe de Los Angeles ; Punishment Room, sorti en ’92 sur BOMP! (avant un autre sur Trance Syndicate, Instant Winner, en ’94 ; une poignées dEPs avant et entre temps, dont le Work Makes Freedom ici gravé, sur la version CD). Je l’avoue de bonne grâce: sur le coup je suis passé à côté – complètement, alors que c’était bien dans mes cordes (aux nœuds les plus vicieusement recherchées). Même pas entendu parler d’eux, de fait. Même pas sûr, à vrai dire, qu’à l’époque ça ait atteint la France, leur affaire, hors de cercles bien confidentiels... Et puis voilà : vingt-six ans (!) plus tard, j’ai eu l’heur de les croiser – excursion surprise, avec eux pas au bout mais un soir, en point de mire passager, dans un autre pays. Un petit club de Barcelone, bar à concerts – en tournée avec des Ritals qui bouffaient leur micro, littéralement, voile, filet de bave à l’appui (Cani Sciorri… je vous en reparlerai, sûrement). Ah ! Et on avait soif, ouais. D'ailleurs, aussi : ça ENIVRE ! Ça donne envie – d’en remettre, une tournée comme le reste.

De quoi ? Bah ! Le NOISEROCK, on vous dit ! NOISE, comme dans BRUIT. VOUS ÊTES BOUCHÉS ?! Voilà : de quoi bien siphonner. Dissoudre, broyer, avaler les calculs. Shhhhrrr. Allons, au fait : le truc n’était pas refroidi – loin de là ! Les types et la donzelle, je veux dire. Le disque, non-plus, tiens… Rien d’ébarbé. Rien qui se fait dire « ah ouais, normal, époque ». On l’entend, certes – mais au sens où elle colle encore, trimbale les fumets pas propres du secteur – j’insiste : délectables crasses. On se file des bleus en cadeaux, ça brasse en nage mais en même temps, comme dit le proverbe : « putain, ça sèche ». Un des cogneurs – batterie, trucs en métaux de récup’, fûts défoncés comme chez Cop Shoot Cop (pas pour rien, même si le gaz n’est pas le même, inhalé-recraché, l’odeur, encore – Californie, ce smog là n’est pas la brume newyorkaise) – un de mecs, donc, trêve de, portait un t-shirt Killdozer. Un de leurs camarades de route italiens, le même, tiens. Ça pose l’ambiance, non ? L’ambition ? Le niveau ? …

Bon, résumons ! Distorted Pony : noiserock vil et véloce, précis dans ses visées, grumeleux dans ses déflagrations : cascades de tôles déhanchées, riffs démanchés ; complications quand ça remonte à l’encéphale. Le truc qui tape aux parties basses et fout le feu là-haut – entre autres ! La bassiste a écrit PAIN, en gros, sur sa machine (décidément…) : ça se mérite – et là personne ne moufte. Gros fuzz, sur scène, pas d’autres effets – ici pareil, on dirait bien ou peu s’en faut. Et quand elle s’y met, de la voix : on reste parce que c’est bon, qu’on tique ou non de se faire ainsi tancer. L’autre – le mec – au micro, gueule plus étranglé. Les deux grattes se calottent et s’agrippent pour occuper, griffer, crever tout l’espace, les défauts d’enveloppes, fracasser le volume. Parfois ça fait des sortes de chœurs, d’harmonie – mais ça ne sonne jamais hooligan, glorieux hymne. Plutôt, c’est que ça déferle sur un front de plus, un autre côté – une sorte de stéréo sur tige filetée faussée. Le son « industriel » dans un sens certes bien américain – mais pas celui du « métalindus », lourd, à la Ministry et séquelles. Plutôt parce que ça grince comme les fabriques qui crament – crépite, crépite, distords les timbres, fonds les organes et les mécaniques, coule-nous ça, le ragoutant crachant moussant brouet…

Pas à gloser davantage, allez : ça fout sa trempe, l’affaire, et on y vient pour ça. Joyeuse et tendue surchauffe – comme si dehors/dedans ça n’était déjà pas assez fournaise. Avoinée généreuse, si pas amène – et comme ils avaient dits de nous, la poignée d’agités qui se déboîtaient devant, tout autant qu’eux de tous les sexes : « T’was fun watchin' you, guys ». (Parce qu’aussi : faut que ça EXCITE, comme ça sort – pince et charbons ardents, croix de saint-andré, potences et masques ou pas… Quels que soient l’inflexion, l’infléchissement du flux, avec ou sans le goût pour ce type de ludiques accessoires).