The Mission › God's own medicine

‘I still believe in God but God no longer believes in me’, c’est sur ses paroles pessimistes que s’ouvre ce second album, en fait le premier sorti sur le marché, des ex Sisters of Mercy Wayne Hussey et Craig Adams. Encore marquée par les ambiances gothiques mais également teintée de psychédélisme, leur musique se veut plus sensuelle, moins lourde et froide. Wayne Hussey qui se révèle un bon chanteur, avec un timbre moins guttural et plus chaleureux que son ex collègue Andrew Eldritch, y parle beaucoup de spiritualité, d’amour, de plaisir ; des valeurs hippies diront certains, mais passées à la moulinette gothique. Le résultat est des plus réussi et God’s own medecine me semble à ce jour le meilleur album du groupe. Wayne Hussey et ses acolytes font montre d’un réel talent mélodique, les arrangements et les compositions sont soignées, et les atmosphères variées sans perdre de leur unité. On trouve un certain nombre de titres d’inspiration gothique comme les excellents ‘Wasteland’, ‘Severina’, ‘Love me to death’ ou l’envoûtant ‘And the dance goes on’ ; certains sont plus rageurs et violents, ainsi ‘Sacrilege’ ou ‘Bridges burning’ qui se termine par un concert de cris qui rappelle sans problème une jungle en folie. D’autres morceaux se montrent plus délicats et atmosphériques comme ‘Let sleeping dogs wake’ ou la poignante version pour violons de ‘Garden of delight’. ‘God’s own medecine’ ruisselle de sensualité par tous les pores mais d’une sensualité marquée par un arrière-goût d’interrogation, voir de désespoir. The Mission même s’il a d’emblée pris ses distances avec les sonorités de la période Sisters of Mercy n’en demeure pas moins un groupe gothique et cela se sent très nettement. Est-ce ce mélange d’Eros et de Thanatos qui fait de cet album un petit chef-d’œuvre ? Malgré de bons albums par la suite, jamais le groupe n’atteindra une telle intensité au niveau des émotions.

Impériale Mièvrerie. Mielleux Épique. Fougueuse Nunucherie Eighties. Même Indochine par moments auraient hésité, demandé à La Lune si y aurait pas une larmiche de niaiserie en trop dans la soupe au rimmel des fois ; mais Waineussée ose, il ose le corbeau à chapeau de cobeauille ! Comment a-t-il donc pu échapper au casting musical de Lost Boys ?! Mystère et boule de gothpouf. Du goth rock de stades, tracté par ces mustangs enhardis qu'on voit peinturlurés à l'aérographe sur les gros camions yankees, et porté par des vers de poète disparu premier cycle griffonnés fiévreusement entre deux pique-niques au cimetière, avec une inspiration lyrique au ras des coqueliquettes... Et ça marche ; ça galope, même ! Chatoiement incontestable des étoiles et des tombes défilant à toute allure de chaque côté de la Route 66. Enfourche ta mélancolie, cœur meurtri, et admire ces refrains à chanter sous la douche en plein désert !

Ma mémoire - douze automnes facile depuis la dernière écoute, au point que j'avais oublié sa présence dans mes cartons - avait imprimé un truc bien plus fadasse-wave de série, du Simple Minds de tête de charts en moins inspiré, avec plus de shetlands que de mustangs niveau mélodies, et plus de mauve "mauvasse" que de bleu nuit profond... Bref un énième artefact rosbif, énième fantasme d'Épinal des plaines ricaines, si tentant de ce côté grisouille de l'Atlantique, vieille rengaine depuis les Cailloux (c)roulants et avant. Un poster de série du genre, du cliché hollywoodien micro-ondé et rien d'autre...

Mais non, monsieur le souvenir douteux : il y a la race de passages d'une grâce réelle, largement aussi beaux que ce que U2 a fait de plus affiné, parfois de grade Sonic Temple/Veuillez Rendre l'Âme, même. Même sur le fil d'un slow à violons des plus sirupeux, la passion de ce blockbuster opère, magie fragile du trait de khôl, sur ce regard de rockeur de seconde zone brûlant d'embrasser le destin de ses héros. Quelle gothiche de compète ici ce Jean-Claude Hussey, lui qui se voyait sûrement surpasser Bono et mettre la déculottée à Eldritch dans un même élan - en prenant la succession de Steven Tyler au passage question régime alimentaire, tout en étant esthétiquement plus proche d'une préfiguration de Marc Veyrat que d'un descendant de Robert Plant. Ivresse d'une conviction inébranlable en son lyrisme contrefacteur, hissé jusqu'aux cimes de l'émotion brute. Tout un océan de candeur vaporisée façon gros mélo épique pure origine sur ta face blasée de millénial traité aux adjuvants, ne croyant plus en rien sinon en l'accentuation de ses cernes et le pourrissement sans fin de son adolescence, j'en échapperais presque un sanglot de midinette tiens. Monde cruel, ô larmes de pénitence séchant sur le réservoir si noir de ma Harley...