Des cochons s’égaient dans la boue fraîche, je regarde ça depuis la haie, et je trouve ça apaisant. Quiconque a regardé des animaux gambader, bouffer avec délectation, se rouler par terre et se gratter le dos contre une souche saura de quoi je parle : ça détend car même si la bête est enfermée entre quatre barrières eh bien il se la coule douce, il bouffe, il chie, il nique, et il vous regarde, et on se dit ben dis donc t’as la belle vie toi ! Voilà pourquoi ça m’apaise d’écouter des groupes comme Gravehill, parce que c’est tranquille comme un cochon qui se roule dans sa merde, c’est plein de boue, ça pique le nez, et regardez moi cette trogne, et ils reproduisent le mouvement depuis déjà dix ans, avec une production parcimonieuse et il semble que chaque pioche dans leur discographie livre son donnant-donnant de purge infâme death metal crade et jouissive. Ces riffs mi punk harcore mi metal à l'ancienne, cette voix qui dégueule en serrant les dents, ces petits bouts instrumentaux, ces râles, ces glaires, ces patches et ces clous, cet amour pour Venom... on peut pas demander mieux pour passer une bonne après-midi au soleil en écoutant ces gars de Los Angeles déblatérer des conneries agressives en accélérant le rythme comme un bon vieux groupe de crust afin de rester en 4e puis ralentir un peu, cracher dédaigneusement et vous insulter comme un cochon qui n’en a absolument rien à faire de vous, qui n’a rien d’autre comme discours que : « Tu m’as l’air moche et tu sers à rien, t'as peur, je vais te raconter des histoires de goules et de Satan, et tu vas flipper comme un con parce que t'es con. Moi je vais m’amuser avec mon caca ». Parmi le public stupéfait par ce discours se détacha un gars aux cheveux gras, avec une cartouchière à la taille. Il applaudit en grommelant.