Sulphur Aeon › Gateway to the Antisphere

Il est facile de deviner qu’un des auteurs les plus cités dans le metal extrême (ou extreme métal en français) avec Tolkien est notre cher monsieur de Providence tout maigre avec une drôle de tête un peu pincée, alias Howard Phillips Lovecraft. J’y vois plusieurs espaces communs : l'attrait pour la puissance du discours, ses nouvelles comme des chansons avec outro de dingue et montées très bien gérées, une fascination pour la nature incompréhensible in fine, le cosmos et la monstruosité, et aussi pour l’Orient mystérieux, cachant secrets dans des temples pré-monothéistes, y a qu’à voir le nombre de groupes avec des noms sumériens, babyloniens, avec des mecs dont les pseudos sont des noms hébreux de démons recyclés de ces mythes… ceci étant dit il est très facile d’affirmer que les allemands de Sulphur Aeon sont obnubilés par l’HP car tout est coché dans le cahier des charges : tentacule titanesque comme illustration, incantation à Yog Sothoth en introduction, des morceaux qui ressemblent un peu à Nile dans l’utilisation de ritournelles orientalisantes, les termes « gate », « diluvien », « devotion », des moths avec des « th » dans les noms de pistes et dans les paroles (azathoth, yog sothoth, kadath, throdog, cthulhu…). De là à dire qu’on se retrouve aujourd'hui avec comme principe vendeur un auteur américain début de siècle… mais on va rester un moment sur la musique proposée. Vous ne trouverez en fait pas ici de propos particulièrement horrifique, comme chez les artistes chroniqués par collègue Saïmone sur ce site, pas de portalitude, pas d’impression de se retrouver avec une présence épaisse à la maison, pas d’incompréhensabilitibitité, mais un death metal assez classique, comme du Nile je disais, mais avec beaucoup moins de virtuosité, de brutalité éclatante. Ce n’est pas non plus pour déplaire, mais ça ne colle pas trop avec l’aura de folie que recèle l’oeuvre de Lovecraft, cet album n’étant pas troublant mais juste entrainant comme un bon album de death, énergique, idéal pour la bagnole les cheveux dans le vent, les vitres ouvertes en hiver, pas pour faire cramer des bougies dans la cave, un livre relié avec de la peau humaine entre les doigts. Il n’en reste pas moins qu’on ne s’ennuie pas avec cet album efficace, un peu calibré mais pas non plus trop prostitué aux désirs des vendeurs de messes noires de masse sponsorisées par Kronenbourg, l’été, dans le Schleswig-Holstein, ou en Loire-Atlantique, ne laissant malheureusement pas, non plus, une très grosse envie de reviens-y, toujours parce que le propos ici ne décale pas de frontières, de limites, alors que c’est ce principe narratif qui me plait le plus chez Lovecraft : bousiller les certitudes, montrer la conscience humaine comme quelque chose étant malléable à merci, produisant chez le damné une vision de plus en plus « déshumanisée » du monde et peut-être même finalement très matérialiste du processus de création, de connaissance et de vie.