Oh le joli motif. Son presque clair, semi acoustique, allez. "OK", on se dit trois secondes ; "c’est parti pour du math-rock à chouettes mélodies, alors" ; du genre qui aligne les plans joués à vitesse synchrotron mais qui nous reposerait à la fin, même pas décoiffés, d’où on était parti ? (kronkronkronkronkron…). Tiens, curieux ce bruit. Le bassiste se prend un coup de fantaisie tordue, ou quoi ? Il s’est trouvé une râpe à bois ? Trois secondes de plus. Et profitez. Parce que tout de suite après… MAINTENANT ! FRACTURE OUVERTE ! Et de cascader les gnons, sur toutes les bandes de fréquences – grand huit sans la ceinture de sécu qui vous rattrape tronche en avant dans le baquet d’acier au passage, à la courbe basse de la boucle suivante. La voix de cartoon coreux a paumé ses antispasmodiques – alterne le parlé-tendu au timbre blanc-sec, le dégueulé grind en crise de palpitations, le keupon rauque qui fait des bonds pile en phases avec les flashes du stroboscope – réglage "aléatoire/séquence d’une mesure un quart et trois images". Et puis Simone, l’emmerdez pas : elle cogne ! Juste et dur ; des directs uniquement mais l’angle entre le plan de départ et vos cartilages et autres détails friables se calcule selon des fonctions et dérivées trop balèzes pour vos neurones, vos carcasses, votre état – dans le ventre, l’architecte. Les riffs fractionnent par dessus tout ça. Une sorte de lamineuse à deux étages : la gratte qui scalpe et récolte les incisives et la molaires ; la basse qui fauche les rotules, chope aux hanches, aux jarrets, vous balance la Saint-Guy par là où ça prend. Jmenfous portait si bien son nom, en fait. Premier degrés ou par antiphrase. Même : les deux, assez nettement. Parce que oui, vraiment : rien à secouer de ce qu’on est censé faire, de comment c’est prévu, des limites. Parce que c’est bien assez furax et que ça n’a pas que ça à foutre, cette musique : de lire le mode d’emploi ou de vous expliquer pourquoi. Parce que ce n’est pas incongru, comme ça – et pas seulement la blague – que leurs phrases d’appel pour embrayer sans frein après les breaks se décline en "ta gueule", "j’t’emmerde" voire – tiens, bizarre celle-ci dans le contexte ? – en "Attention… mon intro elle est kel-ni". D’ailleurs non, pas déplacée plus, cette dernière : parce qu’elle est parfaitement vraie ! En réalité tout tombe – tout pleut plombé – en place, au micromètre, aucun crash qui loupe sa visée. Jmenfous était au vrai un pur groupe de squats, semble-t-il. Question de tournées acharnées dans ceux-là, dans les bars et leurs sous-sols, dans les cantons – le groupe était suisse, au fait – ou en dehors, partout. DIY aussi parce qu’indépendant au sens le plus tenace et têtu. Du genre aussi – si on en croit nos oreilles une fois durcies à ce qu’ils envoient, l’écoute dé-tuméfiée (ça peut venir vite) – à ne pas lâcher l’affaire jusqu’à ce que ça sonne, leurs pelotes d’angles accidentés et de trajectoires jamais trébuchées. Un certain sens de l’impossible comme prémisse à contredire et pratiquer. L’inclination certaine pour le mal embouché, l’allergie aux manières pour rien, à l’optimisme comme au cynisme. Il suffit de tendre l’oreille – l’accent, ça n’a jamais tué le sens ; d’attarder l’œil sur les faces externes de la feuille pliée glissée en insert (pour les volets intérieurs je ne saurais préciser : mon finnois est à ce jour inexistant) : ça raconte direct, sans farce, côté textes à travers la braillante. L’aliénation et lui dire non, et lui dire merde sans se faire des films, des bobards. Les groupes qui tirent la gueule aux festivals où ça se vend, l’alterno désinfecté – pas pour marquer un désaccord : pour ressembler à la photo promo. La Nouvelle Europe et les levers quotidiens – et pour quoi, et pour rien. Alors comment tout ça ne tourne pas grisaille ? Cette énergie, peut-être ! Cette tension qui voit rouge, la mâchoire qui se serre tant que les vaisseaux saillent dans le blanc de leurs yeux ; et quand le gars nous hurle à bout portant qu’on ferait mieux de ne pas pioncer, c’est dans nos rétines à nous qu’elles s’impriment : toutes les couleurs des formes pétées, amalgamées, coupées, gluées – gros bouts d’arts et débris de robots, de flics et de vocabulaires et d’autres machines à abrutir. (Bel objet, en passant, avec sa pochette intérieure où s’entassent les flyers sur une face, où la radiographie se réinvente façon gloire des fanzines à la main, au revers). Ça sent l’espace caché, saturé, prix libre, distro au bar. Et je le répète, j’insiste : c’est polychrome bien plus qu’à la surface. Et s'ils se permettent un interlude 8bits et clavier-jouet entre deux averses de gravats – le temps d'affiner l'ajustement du différentiel – vous finirez bien par comprendre que c'est ça, aussi, qui est bon. Autant vous dire qu’en terme de carrière, de débouchés commerciaux, c’était conçu direct pour le mur. Du point de vue de la musique pas du tout, par contre ; question de buts ; si ceux de Jmenfous était de craquer la camisole et d’arracher le capitonnage, c’est réussi ; outre mesure. Le groupe n’est plus, à ce jour. J’ignore si Max, Roberto, Titi et Fonk en ont formé, fomenté, d'autres projets. Simone joue dans Massicot. Dès ici où ils sont tous, ne laissez quand-même pas traîner trop vos phalanges en leur poussant le papelard quand ils en sont au façonnage : ça tranche, on vous répète, le couperet véloce au va-et-vient. Ce n’est pas qu’ils soient méchants : c’est qu’ils ont des raisons.