Il y a une logique dans ce Monde et le cycle de toute chose, et pour piger cela le meilleur des bouquins de philosophie ne vaudra jamais la circonvolution du béton dans la bétonnière. On se rend aussi compte, au contact des choses les plus brutes de l'existence, que drame nature nous a dotés d'organes inutiles. Au hasard : le front. Sérieux : à quoi ça sert, un front ? Enlevez-moi ça. C'est mieux. Pas besoin de front dans le wasteland de Birmingham, avec le vrai indus-metal (terme aussi galvaudé que "foie gras entier" ou "vinaigre balsamique" comme on le sait) torché par deux gonzes qui n'en ont rien à foutre de leur indus-level, l'un sorti du cul du death et l'autre du cul du N.Y.H.C. - Blood From The Soul c'est plutôt, vu simplement et basiquement, rien de plus que du hardcore-metal vertical, gris et froid - si on est encore plus juste avec les frémissements de sa truelle. Blood From The Soul (a.k.a. un outil de Napalm Death + un outil de Sick of it All) ça en a le même grain, mais c'est encore plus terre-à-terre que Godflesh. Pour pas dire béton-à-béton. Les riffs de Shane Embury sont laids comme des fions colmatés, s'autorisant comme seule évasion une petite saveur sabbathienne-cosmique sur un "Natures Hole", mais après tout rien que de logique : le Sab était de Birmingham, aussi. Et puis je ne cite pas gratuitement : il y a quelque chose de presque doom dans l'ambiance de cet album, dans sa matière, sans exagérer. Quelque chose d'une tristesse sourde et dure, qui s'abat comme le cancer sur le pauvre. Le groove de Blood Fom The Soul est aveugle. Blood From The Soul c'est du ciment séché, l'odeur de la merde de pigeon mélangée aux feuilles mortes sous la pluie. Lou Koller vocalise comme un chef de chantier gueulant des ordres à ses ouvriers par-dessus le bruit des pelleteuses. Le grutier s'occupe de lâcher quelques sons ouvertement "industriels" ("Yet to Be Savoured"), mais bon on est pas chez les néo-métalleux de Fear Factory, on joue pas au basket : on pilonne, on concasse, on fronce les sourcils à s'en casser le nez. Néanderthalien. Terrassier. Aucun superflu, seuls ces trois éléments alignés en tranchées : la machine à rythmes + Embury + Koller. C'est beau comme un groin, ça fouine dans sa boîte de clous mentale, et ça piétine comme un cauchemar diurne dont on attend la fin sans l'espérer. Album d'artisans butés et bornés des 90's, c'tout. Et d'une teneur urbaine à rendre Unsane campagnards. Le genre d'album qui te donne envie d'être un pou géant pour t'agripper aux réverbères et aux poteaux électriques : les cheveux de la ville. La ville sans têtes. Car finalement : à quoi ça sert une tête ? C'est mieux, sans. Moi je ne veux être qu'un torse. Un torse qui headbangue.