Le voilà, l'album qu'on attendait tous. L'album des grandes chevauchées épiques à dos de baleines tueuses augmentées. L'album des aventures homériques de la prochaine guerre mondiale racontées par Homère lui-même, arc-boutés sur les ruines fumantes de la nouvelle Rome, le niveau de la mer ayant déjà monté d'un bon mètre, engloutissant New York et une bonne moitié de la Californie. Nero Di Marte n'est qu'un apôtre de plus, un témoin, dans l'invasion de l'enfer par les cieux, goûtant à ces rayons de lumières purs et divins, exterminant les derniers rebelles, les derniers monstres. La foi positiviste d'une nouvelle religion. Une Idole mise à mal, Devin Townsend, attaqué de toutes parts. Attaqué par les reflux démoniaques d'Ulcerate, de Gorguts. Le doute s'ancre. Le Scribe de notre maître ne sait plus où donner de la tête, entre les armées de dragons surpuissants, les ennemis stylés, les pouvoirs qui dépassent l'imagination. Il se rappelle les anciennes batailles, chevaleresques, les guerres de cétacés (déjà), entre Mastodon et Gojira. Il se rappelle le lyrisme de la victoire, tandis que devant lui les opposés s'épuisent. Le déferlement incessant des pachydermes suréquipés, des héros de ligues, des armées invincibles, semble vain. Immortels, ils s'affrontent pour la beauté du geste. Le verbe du Scribe s'alourdit dans une syntaxe banale, dans les synonymes attendus. Aussi épique soit-elle, l'histoire n'est à raconter que pour elle-même. Sa mémoire encore vive le fait soupirer. Les anciennes batailles ne sont plus des souvenirs : elles deviennent des règles. Des étalons. Et tandis que Nero Di Marte tente de combler le vide de sens de tout ce souffle inépuisable, le lecteur s'enfonce dans les images. A défaut de vertige, le confort de l'imaginaire.