Prenez vos crayons et notez : Detroit est-il le berceau des rappeurs les plus déviants ? Mangez vos crayons, la métaphore du sujet de philo est vue et revue... je devrais avoir honte putain. En tout cas cette ville de freaks intimement liées aux conjonctures (quel mot exquis, sinon adapté) les plus electroïdes du hip-hop n'avait pas servi de MC aussi fascinant que Danny Brown depuis Esham... du coup il est assez logique que ce Triple X soit hexagonalement parlant passé plutôt inaperçu l'année dernière, hormis le single ultraminimaliste "Radio Song". On passe vite le patronyme faisandé (le même que le chanteur de Molly Hatchet... no comment), la pochette foirée en toute sobriété (hormis la typo piquée au dernier film culte de Pam Grier, qui indique un goût sûr), et le titre évoquant un blockbuster avec Vin Sans Plomb 95 (en fait, intitulé choisi en référence aux trente piges de l'intéressé). Danny Brown est en fait bien plus spécial que ça... avec son charisme de sympathique ahuri à la Steve Buscemi et ses dents du bonheur, il en appelle physiquement aux petits MC's cool & pervers à la Slick Rick. Vocalement, il me fait un peu penser à Dizzee Rascal ou ODB, ou au Cage d'avant Def Jux, version épave de fashion victim camée jusqu'à l'os. Et il pose sur des instrus chlorydriques sauçant dans la techno minimale (Detroit, on a dit) et l'electrodark new yorkaise à la Horrorist, quand ce n'est pas dans les vieilles recettes à la Lynch Hung. Question producteurs, aucun blase éloquent, mais les huit actifs - si j'ai bien compté - s'embriquent sans problème les uns dans les autres et rivalisent de toxicité. Des termes sans doute entendus à l'heure où des petits tocards faussement stylés comme Tyler the Creator attirent l'attention, mais ici, pas de slogans gratuits ou de graphisme tape-à-l'oeil masquant un certain vide, non : Danny Brown n'a pas qu'un seul personnage, pas qu'une seule capacité, et pas qu'un seul flow... il donne dans le babil intime de MC consanguin, réellement "autre". Niveau featurings, le vilain se limite à inviter une semi-poignée de membres de son ancien groupe Rese'vor Dogs. Et, comme s'il avait anticipé la lassitude de devoir se farcir ce flow de psychognagnan sur dix neuf titres, il mue vocalement sur la fin de l'abum, devenant plus grave et plus posé. En fait, ce changement de flow sur le dernier tiers du skeud correspond au moment où XXX bascule en mode "serious shit", sur le titre "DNA". Parce que ce mec a aussi prévu de séparer l'album en deux parties, genre concept double-parfum, qui serait marrant sur la face A et plus tendu face B... en fait à ce niveau on s'en tape un peu : XXX pue la solitude et les confessions intimes de drogué, du début à la fin, même en mode déconne légère... et c'est tout ce qui compte. Sur les dernières pistes, l'ambiance vire au funèbre ("Nosebleeds") et se pare d'effets progueux et sixties de fort mauvais goût, qui me font me demander, là tout de suite comme ça comme un flash (partage de pensée direct avec toi lecteur complice !) pourquoi diantre ne pose-t-on pas de la moquette dans les morgues, à la place du carrelage ? Tu l'auras compris, blatte amie, XXX envoie bien du cacheton dans les cloisons, et les paroles devisent de choses vilaines. Alors horrorcore ? Ouaip. Mais clinique. Post-2010. Celle qui sent l'after de soirée parfum téléréalité, la relation sexuelle avec mineure inconsciente consentante entre deux poubelles de tri sélectif remplies de digipacks d'Orelsan, l'horrorcore qui te rend heureux d'être un cancrelat rampant sous les cuisinières froides du Présent... et un peu plus loin dans ta nuit blanche, aux abords du RER, ce Danny Brown bafouille encore, dans ton casque, sous la capuche, tandis que trois clodos louches te talonnent en ricanant et en murmurant des trucs, accompagnés de clébards à l'iris laiteux.