Josh T. Pearson › Last of the Country Gentlemen

Putain que ça fait mal. Comme un couteau qui s'enfonce lentement dans le ventre à chaque parole, à chaque regard, à chaque pensée. L'alcool aide à peine. La détestation de soi en petite fioles prescrites avec soin, mauvaise médecine en doses exponentielles. Culpabilité, dans tous les sens, celle de vouloir trahir, celle de ne pas avoir la force de trahir, celle d'avoir frappé, d'avoir mal aimé, d'avoir sali. Paranoïa, peur de n'être plus rien aux yeux de l'être auquel on voudrait tout donner, peur qui tord les entrailles, alors les finir au tord boyaux, pour pouvoir s'endormir, assommer ses sens abimés. Prier d'être délivré de cet attachement mortifère, mais sans lequel on ne croit plus pouvoir vivre. Prier, se confesser, implorer le pardon, avec une seule guitare sèche sous les doigts, secs aussi de n'avoir su caresser avec assez de sincérité. A peine quelques cordes pour colorer un peu ces divagations aux bords des larmes, des violons qui ne font qu'amplifier les sentiments, la beauté mortelle de l'amour, et la souffrance qui déborde, grotesque et insupportable pour des êtres trop sensibles. Et une voix blessée, sans âge, qui s'échine à explorer tous les recoins de son intimité ravagée. Comme de la musique religieuse, comme une litanie d'amour de traviole, une supplication pour les âmes pathétiques fauchées au champ d'honneur des relations impossibles. Josh en a chié, plus qu'il n'en fallait, a bu plus qu'il n'était nécessaire, a pêché en paroles et en actes. La chair est triste quand la lune de miel est belle mais qu'on en désire une autre. Il y a des hommes qui devraient rester seul, pas taillés pour le bonheur, des coeurs qui saignent trop vite. Du haut de son Golgotha de désir tari, l'esprit ravagé par des sentiments contradictoires et tous plus douloureux, Josh délivre son message désespéré, court dire aux hommes faibles qu'il est le dernier d'une lignée de rêveurs tous plus fatigués les uns que les autres, et que ses mots ne guériront personne. Que son folk d'une autre ère aux lignes se noyant dans le temps ne peut prendre sur lui que l'espace d'un instant la souffrance universelle des amours déçus, souillés dans la boisson et la violence, la haine de soi et la pitié des autres. Des mélodies cachées dans les longueurs désertiques de ses dérives fabuleusement dépressives, la plus évidente quand Pearson fait ressurgir la menace d'une main levée, d'une tornade dans le foyer. Josh voudrait pouvoir s'effacer, s'excuser pour le mal déjà fait. Mais quand le mal est fait, rien n'y changera plus rien, même pas une pauvre petite chanson pour simplement dire pardon. Josh voudrait oublier, Josh voudrait cesser d'aimer cette femme. Josh implore pour nous tous. Josh nous délivre du mal, mais pour un instant seulement. Les yeux embués de larmes.