Nusrat Fateh Ali Khan › En concert à Paris

Pantagruélique. Si la foi est un marathon, ce live à Paris vous coupera les jambes, finissant de ramper sur la ligne d’arrivée, implorant Sa Clémence De La Réhydratation. Nusrat est gros, ça se voit. Avec ses potes, ils envahissent la capitale, versant des milliers de Pakistanais nus et moustachus en transe, oscillant, tournant sur eux même, ivre de la Grâce Divine des chants de la Vie Unie. En d’autres termes, des mystiques déglingués tellement possédés par la Vérité dans une communion quasi toxique tant elle est communicative tapent des mains en récitant des versets religieux sur un fond d’harmonium plus vieux que la Capitale elle-même, après un apprentissage hardi de la tradition musicale des sufis, balançant des notes orales en ourdou à une vitesse qui dépasse celle de la lumière. Divin. Ce live à Paris, donc, "c’est la grand messe". Des heures de prières qui n’en finissent plus d’improviser, à ce moment très précis où le corps prend le relais, quand l’esprit abdique de sa volonté, abandonne la maîtrise et la pensée, pour ne devenir qu’une flaque rosâtre au sein d’une masse de chaire hurlante et dansante, une tension musculaire hors de tout effort, une crampe, presque une douleur, le sang qui se déverse par flot, un torrent, dans les membres, se mélange à la tête, se fait tordre les articulations en chauffant les tendons, à blanc ; contracté, comme avant un orgasme qui mettrait un temps infini à arriver, sur ce seuil critique de l’explosion : tremblements, souffle court, mâchoire crispée. Vous ressortez de l’écoute de ces 5 disques lessivé, en sueur, littéralement vidé, le sourire aux lèvres, le pantalon trempé.