Quel émoi. Dead For A Minute, l’un de mes groupes chouchous, de ceux qui essuyèrent les plâtres de ma piteuse naïveté à l’aube de ma majorité quand je les avais interviewé pour le webzine No Brain No Headache. Faut dire qu’à l’époque c’était un peu une référence dans le hardcore ; et cette cassette n’est pas à me faire mentir, puisque je peux enfin mettre la main sur ces derniers enregistrements et premières démos largement introuvables. J'vais pas vous parler de Diégèse et Hana-Bi, tout ou presque a déjà été dis, il suffit de surfer quelques minute pour vous faire une idée. DFAM, les filous auront remarqué, c’est du Botch. Dans le titre. Sinon non. C’est du hardcore, dans le cœur. Du foutraque, du patraque, de la patate. L’horizon est vaste comme une autoroute en pleine campagne. On visite les choses connues au fil du temps, rock’n’roll, chaotic, deathcore, Brême, j’en passe, à l’aise. DFAM a surtout cet indescriptible appétit pour les sauts de trapèzes sans filets, à fond, des errances mythologiques dans les tréfonds d’une jam cheloue qui ne se termine jamais, des transes improvisées hésitant entre la bonne soirée entre amis et l’exhibition des génitoires aux voisins travaillant dans le service public ; le temps s’en retrouve suspendu, comme un glaviot un soir de Décembre, avec le froid qui vous mord les encoignures, disons dans ce que je qualifierais de "malsain", une salle de répèt’ d’un squat dégueux avec quelques cadavres d’équerre dans les coins, péniblement allumée à la bougie au radium. DFAM voit rouge, et ça se voit sur ma K7. Elle est rouge. Comme la rigole du caniveau à la sortie du concert. Et je vous ai pas parlé du chanteur…