Death Certificate : l'album de tous les outrages. Au final, s'il n'est qu'un petit cran en dessous d'AmeriKKKa's Most Wanted dans la bourgeoisie hip-hop à mes marquises oreilles, il en est aussi la version moins gangsta, plus ambitieuse, plus politique, plus provocatrice, orientée vers le storytelling. Surjouée et excessive aussi, pour faire bonne mine, Ice Cube sentant sa street-crédibilité délaver au moment où il commence à faire de l'oeil au show-biz. Le propos s'est durçi (la pochette mettant en scène le macchabée de l'Amérique n'est pas seule à en témoigner : Glaçon Ronchon est pas du tout calmé bien au contraire, et les textes confirment, je vous ferai pas le coup des citations multiples mais c'est du mitraillage à la gatling quasi-ininterrompu) en même temps que sa musique présente les premiers symptômes d'un écartellement évité ici par un sampling monomaniaque violant avec barbarie la carcasse chaude du P-funk (George Clinton aura rarement été autant pillé sur un album de rap) et des beats concassant du groove au kilomètre. L'indispensable Sir Jinx n'est plus qu'à temps partiel derrière les bandes, le Bomb Squad est retourné à ses quartiers, et Cube s'adjoint les services des Boogiemen pour tenter de reproduire le coup d'éclat monumental d'AmeriKKKa's. Le MC est gonflé à bloc : le flow est plus nerveux que jamais, tandis que ce que le son a perdu en foisonnement il l'a gagné en efficacité brute. Limpide, vif, fluide, brûlant. Surpuissant. Death Certificate contient tellement de moments purement jouissifs qu'on finit par se refuser à en voir les défauts (un peu trop long - même reproche que pour le Original Gangster de l'autre Ice - ses parlotes, ses interludes un peu trop éparpillés et pas toujours utiles, même si on sent que Cube essaie de se donner une légitimité en invitant l'activiste Louis Farrakhan), emporté comme un gamin par l'énergie cinétique proprement ahurissante de certains morceaux ("My Summer Vacation", "Steady Mobbin" ou "Alive on Arrival" sont de véritables boucheries atomiques). Musicalement, on notera que la différence d'ambiance entre les deux actes (Death/Life) ne se ressent pas des masses. Chez Ice Cube, la Vie, la Mort, finalement, c'est à peu près la même merde. En 1991 ce type incarnait juste le hip-hop le plus sale et violent possible, la version serial killer de Public Enemy, et pouvait presque tout se permettre, que ce soit créer un mini-séisme sur un rap d'à peine cinquante secondes ("Black Korea", aussi immédiatement efficace que controversé), invectiver les noirs intégrés dans le système en les comparant à des biscuits Oreo ("noir en surface, blanc à l'intérieur") ou donner dans le friendly-fire sans limite de munitions : "No Vaseline", dirigé vers ses anciens compagnons du N.W.A., qui l'avaient quand même un peu cherché faut dire, électrise les dernières minutes de l'album avec vice. Ce qui domine l'esprit à l'écoute de Death Certificate : la tension interraciale. On sent que les émeutes de L.A. sont sur le point d'exploser et Ice Cube est de ceux qui foutent de l'huile sur le feu. Il appelle à l'insoumission, à la révolte, à la destruction. Le fait de devoir distribuer les fessées sur tous les arrière-trains - concurrence, radios, flicaille, politiques - tout en gérant le matos, l'a sans doute empêché de réitérer le chef d'oeuvre initial, de peu. Death Certificate, c'était peut-être trop pour un seul homme. Trop d'envie de tout brûler, trop d'envie de tout recouvrir d'une cendre épaisse et noire. Trop de haine.