Daniel Menche › Guts

Les piliers du garage souterrain sont constellés de microfissures qui s’agrandissent à chacun de ses pas. Encore un, ou deux, et la structure s’effondrera. Les types des travaux publics ont beau faire ce qu’ils peuvent, malgré le béton armé, les mesures draconiennes d’injection de matière, la brèche ne se colmate pas. Les rubans rouge et blanc eux même s’écroulent sur les plots qui s’écroulent eux même sur le gravât qui s’accumule. On dirait Godzilla qui débarque à la coole, en prenant bien son temps ; sauf que Godzilla il n’existe pas ; Daniel Menche, si. Il a un piano avec lui – j’vous raconte pas le truc : rien de plus éloigné de ce que vous pourriez ne serait-ce qu’imaginer faire avec un piano. John Cage est loin. Masami Akita, lui en revanche, se rapproche à grand pas. Encore que ça n’a rien à voir : Daniel Menche ne fait pas de la noise, il fait du massif. Du coup. Du tremblement. Du frottement – de la brûlure indienne, plutôt ; ou de la tectonique des plaques. De l’impact. De l’onde de choc. Le piano n’est ici qu’un prétexte à un martelage abscons de touches tordues passées à la moulinette d’un d’amplificateur nucléaire, de telle sorte qu’appuyer sur une touche pourrait raser la moitié du continent Européen. Vu de l’espace, un vague tremblement terrestre, une convulsion qui la ferait sortir de son orbite pour aller heurter, je sais pas, Vénus. Le bruit de fond dépasse de loin toutes les longueurs d’ondes jamais mesurées : le rayonnement électromagnétique prend naissance au fond des tripes, là où viennent se loger les basses, pour se terminer sur les os, où ils entrent en résonance pour renaître au niveau du bas ventre : c’est l’implosion assurée. Et pendant ce temps, la structure du bâtiment continue de s’effriter.