Tu veux du choc esthétique ? Y’en a. Pas de problème. Alec Empire, autoproclamé dernier des punk-mohicans conchiant la sophistication, antidote vivant et baveux du trip-hop capitonné et anxiolytisé de Portishead (ne parlons pas de la minimal berlinoise), cet Alec-là a plus d’une surprise dans son sac. Les étoiles des filles mortes n’est pas un joli conte situationniste, c’est juste un disque bricolé avec des moyens absolument dérisoires, probablement dans un cagibi d’un mètre sur un, à écouter dans une exiguïté similaire pour en saisir toute la force d’évocation. Prostré, dans une régression infantile voire pré-natale, concentré sur cet onde sonore minuscule et à peine perceptible, mais si étrange… Voilà qui rendait justice au repli sur soi ambiant de 96. Il faut reconnaître à cette prolifique tête à claque de Empire qu’il livre ici une définition plausible du punk du XXIe siècle : donner envie de faire la même chose chez soi, avec 2 machines pourries reliées entre elles, bidouiller 3 nappes étouffantes et coller là-dessus un bon vieux concept abscons qui n’a rien n’a voir. Et regardez, le tour est joué : une pochette assez floue pour susurrer l’implicite, des titres maladifs et poétiques à en crever, et tout un univers est évoqué, un cauchemar surréaliste qu’on ne demande qu’à rêver. Comme quoi, avec de l’imagination et du culot, on peut vraiment faire n’importe quoi. Cette électrode libre n’a besoin d’aucun combustible, ni de votre attention, pour exister.