Beehatch › Brood

LE méééga-trip de l'école Download coupé au Dead Voices on Air, expérimenter tu dois. Comme je l'avais souligné ailleurs, s'enfiler ce truc revient à fumer un joint bien chargé tout en méditant dans un hypercube qui dérive en ana et kata. C'est d'ailleurs en terme de son, formellement parlant, l'un des albums les plus fluides qu'il m'ait été donné d'entendre (encore plus percutant au casque). Les séquences s'enchaînent sans crier gare ni surprendre, comme dans un rêve sans queue ni tête. D'ailleurs, on peeeeut tenter le jeu des étiquettes, mais la seule qui irait c'est "psychédélique" ; je veux dire pas dans le sens gimmick-friendly de la guitare fuzzée – je veux dire psychédélique psychédélique psychééédélique dans le sens du bateau sans voile sur la mer sans terre, ou de la nuit fiévreuse dont le sablier repart dans l'autre sens sitôt déséquilibré ; du temps-élastomère psilo-sibyllin qui rebondit sur les murs devenus matière souple. Je veux dire psychédélique comme redevenir l'amibe que nous étions, pour flotiller dans une mer de polarisations kaléidoscopiques musicales. Du trip-hop à l'envers, vu à travers vingt-trois filtres colorés, la langue chargée et le cerveau à l'état gazeux, qui fait du ski sur des dunes à la morphologie Esherienne. Enfin, la musique que tu peux lire à travers les flots de l'encre noire sur une feuille blanche recouverte d'eau, à défaut d'entrailles de volaille ou d'effluves chtoniennes. La pythie chanterait ces louanges si Dieu lui parlait en vers solitaires. Et tout du long, c'est beau comme une poésie sans langage pour l'exprimer ; beau comme le feutre confortable de III, intoxiqué comme Love's Secret Domain recouvert d'un désert de velours et de gaze. De la gaze chloroformée pour atteindre l'inversion du pratyabara – l'esprit dissolu dans les perceptions, qui s'éparpille en scintillements multiples que plus tard, oh, plus tard. On a tooout notre temps.