Et maintenant, commençons un peu la série des New Japan de Tzadik, si vous le voulez bien. Oui, beaucoup sont déjà référencées sur le site, mais beaucoup restent à faire, et tout comme pour les discographies de ces deux hommes d’exception, c’est à un travail de longue haleine que je m’attelle. Mais il faut bien dire que – pour les New Japan du moins - c’est souvent l’éclate totale. Les musiciens de la scène expé japonaise sont en général tellement barrés et impudiques qu’ils en désamorcent le côté parfois trop sérieux qu’il peut leur arriver de vouloir se donner. Ce New Rap par exemple, avec ses titres en hommage aux noms de rues de New York, avait tout l’air d’un projet assez froid et austère. L’idée étant repiquée au Downtown Lullaby de Zorn, on s’attendait à un album enregistré en plein cœur de New York, pas loin des quartiers généraux de Tzadik (east 10th street)… Même pas, nos deux fous ont été dans le New Jersey pour leur méfait ! Et inutile de dire que le côté « vieux jazz cool » de Downtown Lullaby n’avait pas la moindre chance d’exister ici. New Rap est une collection d’impros déstructurées au possible, colériques, sans concession ni squelette, bien que le jeu de Yoshida impose une certaine densité rythmique (en fait, c’est juste pieuvre-land, voilà !). Batterie omniprésente disais-je, guitare esquissant des motifs moins carnassiers que d’habitude, parfois étonnants dans leur harmonie bruitiste et convulsive (les remarquables saillies de Lower East Side), et bien entendu cette voix d’oiseau préhistorique, inhumaine, incomparable, relativement discrète ici, avis aux allergiques, c’est peut être la bonne occasion de se désensibiliser. On pense quand même reconnaître quelques accents jazz par-ci par-là (East Village, ce qui tendrait à prouver que les titres ne sont pas cent pour cent anodins), même si tout semble survenir dans le désordre le plus total. Maintenir un tel niveau de chaos sur plusieurs minutes (parfois jusqu’à la dizaine !) dans un même morceau est une sacrée gageure, mais pourtant ils y arrivent. Impossible de prédire la seconde suivante, comme lorsque le sieur Haino fait souffler son ouragan de dieu ancestral au milieu de Chinatown, morceau instrumental si l’on excepte cette irruption. D’ailleurs, excepté Canal Street, Lower east side et West Broadway, sur lesquels Haino délivre son numéro de cris distordus d’archéoptéryx défendant ses œufs, ce disque s’écoute presque comme un disque de musiciens. On est plus proche des musiques improvisées sauvages et redoutables à la Takayanagi que du Zeuhl cher à tonton Yoshida, quand même. A écouter pour se gratter l’intérieur du cerveau, là ou vous ne saviez même pas que ça pouvait vous démanger.