Suicide, c’est bon pour le moral. Allez, disons le carrément : Suicide, c’est vital. Quand on a appris à vivre avec leur vision minimale et profondément malade du rock, on en vient rapidement à demander sa dose régulière, l’air de rien ; on se rend compte que Suicide est antidépresseur, que Suicide revitalise… mais trêves d’oxymores à deux balles, parlons plutôt de l’album. Depuis le second skeud et le split de Suicide l’année qui suivit, de l’éther à coulé sous les viaducs. Sept ans. Durant ces sept longues années, Suicide n’était plus, sauf à l’état scénique le temps de brèves retrouvailles, et pendant ce laps temporel le raz-de-marée new-wave-synth-pop et j’en passe aura pris le soin de piller sans relâche les deux éponymes du duo le plus subversif de l’histoire du rock (elle a déjà été faite, je sais). De Bronski Teub à Bouge-toi Maud, ils ont tous eu, le voulant ou non, une dette envers ces deux albums (j’en rajoute une couche sur le devoir de mémoire, d’aucuns me surnommeront la Simone Veil des chroniqueurs mais qu’importe). Passée la déferlante new wave, qui commence à s’amoindrir en cette année 88 (qui n’est pas seulement un code pour désigner le salut hitlérien mais une année, comme quoi on en apprend tous les jours dans les chros de Guts of Darkness), le duo décide de remettre les couverts avec A Way Of Life, qui, en plus d’avoir le meilleur titre dont un album de Suicide pouvait rêver - et joli clin d’œil au nom que devait porter le groupe à l’origine - a le mérite de s’inscrire dans la pleine continuité du deuxième méfait ; eh oui, le fait est qu'un troisième disque est souvent dans la continuité du deuxième (bah oui, je viens peut être de vous l’apprendre mais en général la suite d’un deuxième album c’est le troisième, en même temps c’est un petit peu logique, non ? … bref passons). Toujours sous la coupe de Ric Ocasek, peut être un poil plus aguicheur et fringuant, un poil plus smooth aussi, mais pas trop non plus. Et pis faut dire aussi, si les parades de Suicide semblent être plus dans l’air du temps, c’est parce qu’ils en ont été les premiers instigateurs, du coup tout leur est pardonné d’avance, que ce soit le coup de la dance version surgelé ("Wild In Blue"), le coup des paillettes EBM ("Sufferin’ In Vain") ou le coup du sempiternel remake de "Ghost Rider" ("Love So Lovely" et "Heat Beat"), c'est-à-dire du rock’n’roll en mode frigorifique et épileptique pour votre bon souvenir. Le plaisir d’entendre la voix réverbée de Vega et les pitchs bon marché de Rev sur des rythmiques plus dance joue à lui seul pour 95% de mes faveurs, les 5% restants étant attribués au charme unique de ce disque, qui n’est pas plus dans l’ombre du second que le second ne fut dans l’ombre du premier. Et là mon Jeannot, c’est le moment de la révélation : chaque disque de Suicide est une entité propre, avec un son propre (mais sale quand même), une vie et des affects propres. Les comparer entre eux pour faire un classement, finalement, ce n’est pas leur rendre justice. A Way Of Life, c'est un peu leur passeport vers les générations d’après-punk, leur réponse à eux face à la vague new wave ; un disque injustement négligé, pire encore : oublié. Malgré les suiveurs, la marmaille, les enfants du rock et les Just Like Heaven, le Suicide de 1988 sonne toujours hors du temps, hors des règles, hors des phases, et se joue bien des grammaires : la sienne est simple mais toujours aussi efficace, la gestuelle est certes plus adoucie mais les moments vraiment insane abondent, explicites ("Dominic Christ", funk zébulonesque dopé aux dragibus, "Rain Of Ruin", sorte de Bauhaus sur le dancefloor) ou voilés ("Devastation", un Stooges métastasé). Suicide nous redonne une lampée de rockabilly décharné et fantomatique ("Jukebox Baby 96", énième variation de "Johnny"), et Suicide offre surtout sa plus belle love song pour St Valentin sur ce disque: "Surrender", qu’on imaginerait volontiers au générique de Twin Peaks ou Blue Velvet ; une berceuse spectorienne, dégoulinante et belle à en pleurer – de naïveté, de niaiserie, de candeur mais aussi d’étrangeté – émaillée de chœurs féminins sirupeux, comme sortie d’un rêve dans lequel des mésanges en plastique viendraient picorer leur dose de LSD dans la main des amoureux. Là aussi, on est dans le malaise et la peur hypnotique, l’air de rien… Finalement, avec ce troisième album, Suicide prouve si besoin était qu’il reste en marge et se moque des opinions. Le binôme Revega n’a rien perdu de sa superbe au cours de la décennie eighties ; son aura psychotique reste intacte; et si ce Way Of Life sonne plus synth pop, plus FM, c’est qu’il n’est, fatalement, que le reflet de son époque : une version difforme de l’electro-pop et de l’EBM – difforme car modifiée par l’esprit tordu d’un Gene Vincent psychopathe et son autiste en lunettes noires aux claviers – difforme tout comme le furent les deux précédents opus, sans en être une pâle copie ou une vulgaire autoparodie, oh, loin de là. De toute façon le label rouge ne ment jamais, tout comme le slogan qu'on devrait coller au cul de tous leurs disques: "Écoutez cet album : c'est du Suicide."