November Növelet › Magic

Il y a certains jours où on se sent ni mal ni bien, où les aliments n’ont pas de goût, où on a rien envie de faire. Après avoir dédaigné de finir l’assiette de pâtes, laissé la télé allumée, on se décide à aller prendre une douche… on comate devant le miroir, on se trouve laid. Notre visage est… si pâle. Et ces veines, là, si bleues, si longues, qui sillonnent nos poignets comme des couleuvres. Elles sont si… tentantes. On voudrait presque les ouvrir pour voir ce qu’il y a dedans. Savoir si… si quelque chose cloche vraiment… savoir si… si quelque chose… cloche… vrai… vraiment… et on… et je… je… la froideur des néons me pousse à ne plus savoir si je… et cette voix. La voix d’une perverse, à coup sûr. Mais c’est comme si une partie d’elle n’avait pas conscience de la souffrance qu’elle inflige… de la sensualité indécente qu’elle distille. Du lithium dans sa voix j’entends. Des bips-bips électroniques qui dansent avec elle j’entends. C’est comme si le Visage de Fade To Grey était revenu d’entre les morts pour signer un pacte avec… je n’ose dire son nom… peut être qu’Il ressemble à un médecin légiste… Lui… Dans ce presque calme, dans cette atmosphère lugubre, dans cette délicatesse et cette morosité glacée, la new wave prend des allures de trithérapie sous une lumière clinique: celle des néons. Je ne veux pas y aller. Je ne veux pas voir. Savoir que… c’est mon corps si froid posé là… pourquoi murmure-t-elle ces… choses ? Qui est-elle, en dedans ? Pourquoi veut-elle chanter des mélopées et soupirer ces choses… Et le rythme qui l’accompagne… le rythme, je l’entends. Il est discret, mais sûr de lui, il rampe - Cette voix qui continue… qui est cette femme ? J’ai envie d’elle, et elle m’effraie… les slows sont lents… peut-être qu’il y’a quelque chose de sexy dans le fait d’être soumis à une autopsie… vivant… mais je ne peux me soustraire à cette idée… contempler les flacons d’eau oxygénée, me demander si… c’est… si je peux… profiter de ces mélopées nocturnes… confort/inconfort… eau de javel et papillons de nuit… seringues… le miroir… il y a… un signe et ce signe je le vois, derrière les mélodies nocturnes, derrière le grésillement des réverbères, derrière les échos des scalpels qui forment la petite danse autour de cette délicate torture mentale, derrière tout ça c’est ce signe que je vois… oui… ce signe… méphistophélique… quelque chose d’atroce et de reposant en même temps… un cadavre auquel on ferme les yeux en chantant une berceuse… Magic… je me sens lâche… lâche me sens je… je suis lâche comme l’est cette voix, qui se sert des machines pour masquer sa vraie nature, pour se parer d’échos, faisant mine de jouer aux midinettes mais étant en réalité d’une nature mauvaise… Au détour d’une larme, d’un long couloir blanc interminable, façon Shining de Kubrick, contemplant un ballet de vers luisants, j’ai vu et entendu ces choses… à présent… Je me retrouve là, étalé sur le carrelage, si blanc, si froid, à trembler, à grincer des dents, à pleurer sans y parvenir. Le visage contre le carrelage, glaçant ma joue gauche au fur et à mesure que mes spasmes s’accélèrent. Nous sommes lundi… et la semaine est déjà finie. So far, no further.